Le blog de Carine

Une relecture, une immense déception…

A seize ans, on aime cette imagination débordante qui va faire des singes les prochains habitants intelligents de la planète terre. Et j’en avais encore plein la tête non seulement des films mais aussi cette impression magnifique du roman. Et j’ai voulu le relire, et je l’ai relu et j’aurai pas dû…

Avec le temps, l’écriture est devenue très simple, presqu’enfantine. Avec le temps, les singes finalement n’avaient pas appris grand-chose si ce n’est l’imitation en grande partie. Avec le temps, le héros n’avait pas changé d’un iota, toujours aussi arrogant et présomptueux. Avec le temps, le roman avait rétréci et c’est bien triste :-(

Wouah !

Déjanté, époustouflant, magnifique, psychédélique, les mots virevoltent et s'envolent comme les notes de musique sur une partition vive et l'on entend clairement les sons de cette poésie.

Un stylo de qualité, du papier bien grammé, un roman épistolaire ; une tête bien faite au cerveau hanté, habité, dérangé, obsédé, un roman psychologique ; un voyage pseudo-spatial, une intelligence artificielle qui bugge, la cryogénie digitale, un roman de science fiction ; des cadavres et du sang, des meurtres sans queue ni tête, un thriller palpitant ; une quête mystique, un essai ésotérique ; des restaurants à gogo, fil du roman, un guide gastronomique ; voilà, c'est à peu près tout, c'est juste génial.

Un roman « meuble à tiroirs » ; un chapitre, un tiroir, ouvert d'une manière aléatoire sur un indice qui éclabousse l'histoire d'une lumière nouvelle. A chaque personnage son histoire, et chaque histoire se recoupe pour finalement se recentrer sur le fil de la quête insensée, infernale du personnage principal. Et c'est passionnant.

« … La nourriture est la mémoire, Nina. Le lait se souvient du goût de l'herbe mangée par la vache. Le vin se rappelle le temps qu'il faisait pendant les semaines précédant le moment où les raisins ont été pressés. »

« … Puis au Misty's Boutique pour un repas si fade et sans prétention que je doute qu'il ait même l'ambition de devenir de la merde. Il restera probablement dans mon colon à bâiller. »

« La pire des horreurs pour moi n'est pas la possible fin de l'humanité mais la survie éternelle de notre Empire de Stupidité. »

« Eh bien, laissez-moi vous dire ce que vous devez absolument faire. Vous devez aller vous faire foutre. Mais vous ne le ferez pas car vous êtes le Touriste. Vous êtes pire que la peste, pire que la guerre parce que, malgré le fait qu'elles soient destructrices, elles sont relativement brèves. Votre règne de destruction culturelle ne finit jamais. »

« Le biscuit propitiatoire délicatement plié avait la couleur du blé au soleil. Il était facile à briser et le petit coin que je mangeai sembla disparaître sur ma langue et laisser une succession de saveurs qui mélangeaient et jouaient avec l'espace et le temps. Les saveurs n'étaient pas complexes ni exotiques. Elles étaient juste tellement parfaitement équilibrées que j'espérai qu'il s'agisse d'un poison et que ce soit la dernière chose que je goûtais. »

« Pour tomber amoureux de quelqu'un, il faut être aveugle à leur vérité. C'est facile de tomber amoureux de fantasmes. »

Ébouriffant, amusant, décalé, perturbant, une plume fluide, riche et colorée, un rythme soutenu, un humour souvent grinçant, des personnages étranges et attachants, un style carrément unique et enfin, une histoire rocambolesque et infinie.

J'ai adoré :-)

Wouah, j'en ai froid dans le dos et ça n'a rien à voir avec la grisaille du ciel.

Déjà la préface interpelle par sa force, sa réalité, sa surprenante projection tellement d'actualité.

Et le roman commence et on ne peut plus s'en détacher. On est complètement absorbé par ce conte noir qui décrit au plus près ce que doucement on vit maintenant…

Classiques de plus en plus concis, réduits à leur plus simple expression, transformés en BD pour la culture de masse.

Infos de plus en plus lapidaires, concentrés de peur et d'anxiété pour assommer le bon peuple.

Bling-bling à vaux l'eau, pour étourdir, éblouir et endormir.

Sports à toutes heures, sports partout, tout le temps, pour anesthésier une population béate.

Publicités colorées et chantées, chaque âge son créneau, pour l'illusion de l'immortalité.

Jeux de lettres, jeux de chiffres, jeux de savoir, pour créer l'illusion d'une culture populaire.

Bruits et mouvements, alertes et nouveautés, un monde qui se vide de sa substance, un monde sans humanité.

Le tout-numérique, l'éducation au plus bas, la culture négligée, la socialisation réduite aux réseaux sociaux et aux oreilles collées aux gsm, alerte, alerte, il est temps de changer de cap !

« Une tornade de sons jaillissait des murs. La musique le bombardait avec une telle violence qu'il en avait les tendons qui se décollaient presque des os ; il sentait sa mâchoire vibrer, ses yeux trépider dans sa tête. Il était comme commotionné. A la fin, il avait l'impression d'avoir été jeté du haut d'une falaise, emporté dans une centrifugeuse puis recraché dans une cascade qui tombait interminablement dans un vide interminable sans jamais… toucher… tout à fait… le fond… et on tombait si vite qu'on ne touchait pas non plus les côtés… qu'on ne parvenait jamais… à toucher… vraiment… quoi que ce soit. »

« Condensés de condensés. Condensés de condensés de condensés. La politique ? Une colonne, deux phrases, un gros titre ! Et tout se volatilise ! La tête finit par vous tourner à un tel rythme sous le matraquage des éditeurs, diffuseurs, présentateurs, que la force centrifuge fait s'envoler toute pensée inutile, donc toute perte de temps ! »

« Organisez et organisez et super-organisez de super-super-sports. Encore plus de dessins humoristiques. Plus d'images. L'esprit absorbe de moins en moins. Impatience. Autoroutes débordantes de foules qui vont quelque part, on ne sait où, nulle part. L'exode au volant. Les villes se transforment en motels, les gens en marées de nomades commandées par la lune, couchant ce soir dans la chambre ou vous dormiez à midi et moi la veille. »

« On doit tous être pareil. Nous ne naissons pas libres et égaux, comme le proclame la Constitution, on nous rend égaux. Chaque homme doit être l'image de l'autre, comme ça tout le monde est content ; plus de montagnes pour les intimider, leur donner un point de comparaison. Conclusion ! Un livre est un fusil chargé dans la maison d'à côté. Brûlons-le. Déchargeons l'arme. Battons en brèche l'esprit humain. »

Les hommes politiques ne sont que ce que nous voulons qu'ils soient et c'est bien là le pire. Nous voulons du bonheur, sans savoir ce qu'est le bonheur et eux, vont nous le dispenser en nous isolant dans notre petite bulle numérique agrémentée de quelques vacances bien organisées, de stupides télé-réalités, le tout au son de publicités bien rythmées et de soirées sportives bien arrosées…

Wouah, j'en ai froid dans le dos car c'est super bien écrit, c'est poétique et tellement réaliste.

Un tout grand merci à Babelio et aux éditions Armada pour ce roman reçu dans la cadre de la dernière Masse Critique.

Bof, bof et bof, et c'est déjà beaucoup…

Un bon script de film, peut-être, avec quelques actions bien violentes qui durent et meublent…

Pour le fond, rien de neuf sous le soleil si ce n'est la mièvrerie du super soldat qui choque un tantinet. Entre des bagarres mortelles à tous les coups, le voilà qui récite à chaque fois les mêmes mantras pour se remettre sur la bonne voie, « Petit Bambou » est dans sa tête ;-)

Pour la forme, ce n'est pas de la littérature jeunesse même si j'y ai pensé un moment et c'est très péjoratif pour les jeunes. Plume minimaliste, sans aucune poésie ni recherche si ce n'est pour quelques termes médicaux assez précis et réactions chimiques bien particulières qui là, sont assénés et répétés tout au long du récit.

De la SF de pacotille qui peut éblouir les amateurs de belles couvertures et encore.

« Car la pire des morts se nomme Trahison, tandis que le sacrifice inspire le plus grand des respects. »

On est quand même ici à des années lumières d'un Barjavel, d'un Bottero ou d'un Bordage et je ne parle que des auteurs français de SF :-p